«Sju dages sigling vest af Stat,»der ligger Færøs vilde skjærmed foden hvid af dragsug,om top en fuglehær;og vidt ud ingen øiner land,kun bølgerull og saltgraat vand,og himlen stænger disigved horisontens rand.

Her gik vel mangen ensom mand,hvis stille længsler vide fór,hvis tanker steg med ørnen,som høit i luften ror,som kredser ind med brede svingom landets synskreds ring paa ring;— den blev i tranghed stækket,den unge ørneving.

Ti havet stængte for det bursaa skjæbneroligt, ødt og graat,og paa de snævre klippergik livet knust i smaat.Men hvert et skib, mod fjernet fór,—for længsler der fløi med om bord!som tusend fugl i masten,som drømme ved dets ror.

«Sju dages sigling vest av Stat,»der ligger Færøs ville skjærmed foten hvit av dragsug,om topp en fuglehær;og vidt ut ingen øyner land,kun bølgerull og saltgraat vann,og himlen stenger disigved horisontens rand.

Her gikk vel mangen ensom mann,hvis stille lengsler vide fór,hvis tanker steg med ørnen,som høyt i luften ror,som kretser inn med brede svingom landets synskrets ring på ring;— den ble i tranghet stækket,den unge ørneving.

Ti havet stengte for det burså skjæbneroligt, ødt og graat,og på de snevre klippergikk livet knust i smått.Men hvert et skip, mot fjernet fór,—for lengsler der fløy med om bord!som tusen fugl i masten,som drømme ved dets ror.