206

Der bodde en underlig graasprængt enpaa den ytterste nøgne ø; —han gjorde vist intet menneske ménhverken paa land eller sjø;dog stundom gnistred hans øinestygt —helst mod uroligt veir, —og da mente folk at han var forrykt,og da var det faa som uden frygtkom Terje Viken nær.

Siden jeg saa ham en enkelt gang,han laa ved bryggen med fisk,hans haar var hvidt, men han loog sangog var som en ungdom frisk.Til pigerne havde han skjemtsommeord,han spøgte med byens børn,han svinged sydvesten og sprangom bord,saa heiste han fokken, og hjemhan fóri solskin, den gamle ørn.

Nu skal jeg fortælle hvad jeg har hørtom Terje fra først til sidst,og skulde det stundom falde lidt tørt,saa er det dog sandt og visst;jeg har det just ei fra hans egenmund,men vel fra hans nærmeste kreds,—fra dem som stod hos i hans sidstestundog lukked hans øine til fredens blund,da han døde høit op-i de tres.

207Han var i sin ungdom en vild krabát,kom tidlig fra far og mor,og havde alt døiet mangen dravátsom yngste jungmand om bord.Siden han rømte i Amsterdam,men længtes nok hjem til slut,og kom med Foreningen, kapteinPram;men hjemme var ingen som kjendteham,der reiste som liden gut.

Nu havde han vokset sig smuk ogstor,og var dertil en velklæd knegt.Men døde var baade far og mor,og sagtens hans hele slegt.Han stured en dag, ja kan hænde to,—men saa rysted han sorgen af.Han fandt ei, med landjordenunder sig, ro;nei, da var det bedre at bygge og bopaa det store bølgende hav!

Et aar derefter var Terje gift, —det kom nok paa i en hast.Folk mente han angred paa denbedrift,som bandt paa et sæt ham fast.Saa leved han under sit eget tagen vinter i sus og dus, —skjønt ruderne skinte som klarestedag,med smaa gardiner og blomster bag,i det lille rødmalte hus.

Da isen løsned for lindveirs bør,gik Terje med briggen paa reis;om høsten, da graagaasen fløimod sør,han mødte den underveis.Da faldt som en vegt paa matrosensbryst:han kjendte sig sterk og ung,han kom fra solskinnets lysende kyst,agter laa verden med liv og lyst, —og for baugen en vinter tung.

De ankred, og kameraterne gikmed landlov til sus og dus.Han sendte dem endnu et længselsblik,da han stod ved sit stille hus.Han gløtted ind bag det hvidegardin, —da saa han i stuen to, —hans kone sad stille og hespled lin,men i vuggen laa, frisk og rød og fin,en liden pige og lo.

Det sagdes, at Terjes sind med ettfik alvor fra denne stund.Han træled og slét, og blev aldrigtrætaf at vugge sit barn i blund.Om søndagskvelden, naar dansenklangvildt fra den nærmeste gaard,sine gladeste viser han hjemme sang,mens lille Anna laa paa hans fangog drog i hans brune haar.

208Saa lakked og led det til krigens aari attenhundred og ni.Endnu gaar sagn om de trængselskaarsom folket da stedtes i.Engelske krydsere stængte hverhavn,i landet var misvekst og nød,den fattige sulted, den rige led savn,to kraftige armer var ingen til gavn,for døren stod sott og død.

Da stured Terje en dag eller to,saa rysted han sorgen af;han mindtes en kjending, gammelog tro:det store bølgende hav. —Der vester har endnu hans gjerninglivi sagnet, som djerveste daad:«Da vinden kuled lidt mindre stiv,Terje Viken rodde for barn og vivover havet i aaben baad!»

Den mindste skjegte der var at faablev valgt til hans Skagens-fart.Seil og mast lod han hjemme staa, —slig tyktes han bedst bevart.Han mente nok, Terje, at baaden bar,om sjøen kom lidt paa tvers:det jydske rev var vel svært at gaaklar, —men værre den engelske «man ofwar» —med ørne-øine fra mers.

Saa gav han sig trøstig lykken ivoldog tog til aarerne hvast.Til Fladstrand kom han i godbeholdog hented sin dyre last.Gud ved, hans føring var ikke stor:tre tønder bygg, det var alt;men Terje kom fra en fattigjord, —nu havde han livsens frelse om bord;det var hustru og barn det gjaldt.

Tre nætter og dage til toften bandtden sterke modige mand;den fjerde morgen, da solen randt,han skimted en taaget rand.Det var ikke flygtende skyer hansaa,det var fjelde med tinder og skar;men høit over alle aasene laaImenes-sålen bred og blaa;da kjendte han hvor han var.

Nær hjemmet var han; en stakket tidhan holder vel endnu ud!Hans hjerte sig løfted i tro og lit,han var nær ved en bøn til Gud.Da var det som ordet frøs paa hansmund:han stirred, han tog ikke feil, —gjennem skodden, som letted isamme stund,han saa en korvet i Hesnes-sundat duve for bakkede seil.

209

Baaden var røbet; der lød et signál,og det nærmeste løb var lukt;men solgangs-vinden blafrede skral,—mod vester gik Terjes flugt.Da firte de jollen fra rælingens kant,han hørte matrosernes sang, — —med fødderne stemte mod skjegtensspant,han rodde saa sjøen fossed og brandt,og blodet fra neglene sprang.

Gjæslingen kaldes de blinde skjærlidt østenfor Homborgsund;der bryder det stygt i paalands-veir,under to fod vand er det bund.Der sprøiter det hvidt, der glitrerdet gult,selv stilleste havbliksdag; —men gaar end dønningen aldrig saahult,indenfor er det som tiest smult,med brækkede bølgedrag.

Did ind Terje Vikens skjegte fór,lig en pil, mellem bròt og brand;men bagefter ham, i kjølvandetsspor,jog jollen med femten mand.Da var det han skreg gjennembrændingens sustil Gud, i sin høieste nød:«Inderst der inde paa strandensgrussidder min viv ved det fattigehusog venter med barnet paa brød!»

Rolfsen: Læsebog for folkeskolen. III.

210Dog høiere skreg nok de femtenend han.Som ved Lyngør, saa gik det her.Lykken er med den engelske mandpaa rov mellem Norges skjær.Da Terje tørned mod baaens top,da skured og jollen paa grund;fra stavnen bød offiseren «stop!»han hæved en aare med bladet op,og hugg den i skjegtens bund.

Spant og planker for hugget brast,sjøen stod ind som en foss;paa to fod vand sank den dyre last,dog sank ikke Terjes trods.Han slog sig gjennem de væbnedemændog sprang over æsingen ud, —han dukked og svømte og dukkedigjen;men jollen kom løs, — hvor hanvendte sig hen,klang sabler og rifleskud.

De fisked ham op, han førtes om bord,korvetten gav seierssalut;agter paa hytten, stolt og stor,stod sjefen, en atten aars gut.Hans første batalje gjaldt Terjesbaad,ti kneiste han nu saa kjæk;men Terje vidste ei længer raad, —den sterke mand laa med bøn oggraati knæ paa korvettens dæk.

Han kjøbte med taarer, de solgteham smil,de aagred med spot for bøn.Det kuled fra øster, til havs med ilstod Englands seirende søn.Da taug Terje Viken; nu var detgjort,nu tog han sin sorg for sig selv;men de som ham fanged fandt særthvor fortet noget var ligesom veiret bortfra hans pandes skyede hvælv.

Han sad i «prisonen» i lange aar,det siges: i fulde fem;hans nakke bøide sig, graat blevhans haaraf drømmene om hans hjem.Noget han bar paa, men gav eibesked, —det var som hans eneste skat.Saa kom atten-hundred og fjortenmed fred;de norske fanger, og Terje med,førtes hjem paa en svensk fregat.

Hjemme ved bryggen han steg ilandmed kongens patent som los;men faa kun kjendte den graasprængte mand,som reiste som ung matros.Hans hus var en fremmeds; hvadder blev afde to, — han der inde erfór:211«Da manden forlod dem, og ingendem gav,saa fik de til slutning en fælles gravaf kommunen, i fattigfolks jord.» —

Aarene gik, og han røgted sin dontsom los paa den ytterste ø;han gjorde vist intet menneske ondthverken paa land eller sjø;men stundom gnistred hans øine stygt,naar det brød over baaer og skjær, —og da mente folk at han var forrykt,og da var det faa som uden frygtkom Terje Viken nær.

En maaneskins-kveld med paalands-vindkom det liv i losernes flok;en engelsk jagt drev mod kysten indmed revnet storseil og fokk.Fra fortoppen sendte det røde flaget nødskrig foruden ord.Lidt indenfor gik der en baad overstag,den vandt sig mod uveiret slag for slag,og losen stod staut om bord.

Han tyktes saa tryg,- den graasprængte mand;lig en kjæmpe i rattet han greb; —jagten lystred, stod atter fra land,og baaden svam efter paa slæp.

Lorden, med lady og barn i arm,kom agter; han tog til sin hat:«Jeg gjør dig saa rig som du nuer arm,hvis frelste du bær os af brændingenslarm.» —Men losen slap ror og rat.

Han hvidned om kindet, det lo omhans mund,lig et smil som omsider faar magt.Indover bar det, og høit paa grundstod lordens prægtige jagt.«Den svigted kommando! I baadenened!Mylord og mylady med mig!Den slaar sig i splinter — jeg vedbesked —men indenfor ligger den tryggeled;mit kjølspor skal vise jer vei!»

Morilden brændte der skjegten fløimod land med sin dyre last.Agter stod losen, sterk og høi,hans øie var vildt og hvast.Han skotted i læ mod Gjæslingenstop,og til luvart mod Hesnes-sund;da slap han ror og stagseilsstrop,han svinged en aare med bladet op,og hugg den i baadens bund.212Ind stod sjøen med skumhvidsprøit — —det raste paa vraget en strid —men moderen løfted sin datter høitpaa armen, af rædsel hvid.«Anna, mit barn!» hun skreg i sin ve.Da bævred den graasprængte mand;han fatted om skjøtet, drev roret i læ,og baaden var fast som en fugl at se,slig fór den i brot og brand.

Den tørned, de sank; men havetvar smultder indenfor brændingens kreds;opover rakk sig en langgrund skjult,der stod de i vand til knæs.Da ropte lorden: «Kjend — baaensryg —den svigter, det er ingen flu!»Men losen smilte: «Nei, vær De tryg;en sunken skjegte med tre tønder bygger baaen som bær os nu.»

Der jog et minde om halvglemt daadlig et lyn over lordens træk, —han kjendte matrosen som laa medgraati knæ paa korvettens dæk!Da skreg Terje Viken: «Alt mitdu holdti din haand, og du slap det for ros.Et øieblik endnu, og gjengjæld ervoldt — —»Da var det den engelske stormandstoltbøide knæ for den norske los.

Men Terje stod støttet til aarens skaft,saa rank som i ungdommens aar;hans øine brandt i ubændig kraft,for vinden flommed hans haar:«Du seilte i mag paa din store korvet,jeg rodde min ringe baad;jeg træled for mine til døden træt,du tog deres brød, og det faldt digsaa letat haane min bitre graat.

Din rige lady er lys som en vaar,hendes haand er som silke fin, —min hustrus haand, den var grov oghaard;men hun var nu alligevel min.Dit barn har guldhaar og øine blaasom en liden Vorherres gjest;min datter var intet at agte paa,hun var, Gud bedre det, mager oggraa,som fattigfolks børn er flest.

Se, det var min rigdom paa dennejord,det var alt hvad jeg kaldte for mit.Det tyktes for mig en skat saa stor;men det veied for dig saa lidt. —Nu er det gjengjældelsens timeslaar, —ti nu skal du friste en stundsom vel kommer op mod de langeaarsom bøide min nakke og blegte mithaarog sænkte min lykke paa grund.»

213Barnet han greb og svinged det frit,med den venstre om ladyens liv.«Tilbage, mylord! Et eneste skridt,og det koster dig barn og viv!»Paa sprang stod britten til kamppaa ny;men armen var vek og mat;hans aande brændte, hans øine varsky,og hans haar — saa kjendtes vedførste gry —blev graatt i den eneste nat.

Men Terjes pande bar klarhed og fred,hans bringe gik frit og stilt.Ærbødig løfted han barnet ned,og kyssed dets hænder mildt.Han aanded som løst fra et fængselshvælv,hans stemme lød rolig og jevn:«Nu er Terje Viken igjen sig selv.Indtil nu gik mit blod som en stenetelv;for jeg maatte — jeg maatte hahevn.

De lange aar i prisonens kvalm,de gjorde mit hjerte sygt.Bagefter laa jeg, som heiens halm,og saa i et braadyb stygt.Men nu er det over; vi to er kvitt;din skyldner fór ei med svig.Jeg gav det jeg havde, — du togalt mit,og kræv, om du tror du har uret lidt,Vorherre, som skabte mig slig.» —

Da dagningen lyste, var hvermandfrelst;jagten laa længet i havn.Med nattens saga taug de nok helst,men vidt fór dog Terjes navn.Drømmenes uveirsskyer graafeied en stormnat væk,og Terje bar atter saa rank som faaden nakke som krøktes hin dag hanlaai knæ paa korvettens dæk.

Lorden kom, og mylady med,og mange mange med dem;de rysted hans haand til farvel ogGuds fred,der de stod i hans ringe hjem.De takked for frelsen da stormen peb,for frelsen fra sjøgang og skjær;men Terje strøg over barnets slæb:«Nei, den som frelste da værstdet kneb,det var nok den lille der!» —

Da jagten svinged for Hesnes-sund,den heiste det norske flag.Lidt længere vest er en skumklædgrund, —der gav den det glatte lag.Da tindred en taare i Terjes blik;han stirred fra heien ud:«Stort har jeg mistet, men stort jegfik.Bedst var det, kan hænde, det giksom det gik, —og saa faar du ha tak da, Gud!»

214Slig var det jeg saa ham en enkeltgang,han laa ved bryggen med fisk.Hans haar var hvidt, men han loog sang,og var som en ungdom frisk.Til pigerne havde han skjemtsommeord,han spøgte med byens børn;han svinged sydvesten og sprangom bord,saa heiste han fokken, og hjem han fóri solskin, den gamle ørn.

Ved Fjære kirke jeg saa en grav,den laa paa en veirhaard plet;den var ikke skjøttet, var sunkenog lav,men bar dog sit sorte bret.Der stod Thærie Viighen medhvidmalt skrift,samt aaret han hvile fandt. —Han lagdes for solbrand og vindesvift,og derfor blev græsset saa stridt ogstivt,men med vilde blomster iblandt.

Henrik Ibsen.

206

Der bodde en underlig gråsprengt enpå den ytterste nakne ø; —han gjorde vist intet menneske menhverken på land eller sjø;dog stundom gnistret hans øynestygt —helst mot urolig vær, —og da mente folk at han var forrykt,og da var det få som uten fryktkom Terje Viken nær.

Siden jeg så ham en enkelt gang,han lå ved bryggen med fisk,hans hår var hvitt, men han loog sangog var som en ungdom frisk.Til pikene hadde han skjemtsommeord,han spøkte med byens barn,han svinget sydvesten og sprangom bord,så heiste han fokken, og hjemhan fóri solskinn, den gamle ørn.

Nå skal jeg fortelle hva jeg har hørtom Terje fra først til sist,og skulle det stundom falle litt tørt,så er det dog sandt og visst;jeg har det just ei fra hans egenmunn,men vel fra hans nærmeste krets,—fra dem som stod hos i hans sistestundog lukket hans øyne til fredens blund,da han døde høyt opp-i de tres.

207Han var i sin ungdom en vill krabat,kom tidlig fra far og mor,og hadde alt døyet mangen dravátsom yngste jungmann om bord.Siden han rømte i Amsterdam,men lengtes nok hjem til slut,og kom med Foreningen, kapteinPram;men hjemme var ingen som kjenteham,der reiste som liten gut.

Nå hadde han vokset seg smuk ogstor,og var dertil en velkledd knegt.Men døde var både far og mor,og saktens hans hele slekt.Han sturet en dag, ja kan hænde to,—men så rystet han sorgen av.Han fant ei, med landjordenunder seg, ro;nei, da var det bedre å bygge og bopå det store bølgende hav!

Et år deretter var Terje gift, —det kom nok på i en hast.Folk mente han angret på denbedrift,som bandt på et sett ham fast.Så levde han under sitt eget taken vinter i sus og dus, —skjønt rutene skinte som klarestedag,med små gardiner og blomster bak,i det lille rødmalte hus.

Da isen løsnet for lindveirs bør,gikk Terje med briggen på reis;om høsten, da grågåsen fløymot sør,han møtte den underveis.Da falt som en vekt på matrosensbryst:han kjente seg sterk og ung,han kom fra solskinnets lysende kyst,akter lå verden med liv og lyst, —og for baugen en vinter tung.

De ankret, og kameratene gikkmed landlov til sus og dus.Han sendte dem ennå et lengselsblikk,da han stod ved sitt stille hus.Han gløttet inn bak det hvitegardin, —da så han i stuen to, —hans kone satt stille og hesplet lin,men i vuggen lå, frisk og rød og fin,en liten pike og lo.

Det sagdes, at Terjes sinn med ettfikk alvor fra denne stund.Han træled og slét, og ble aldritrettav å vugge sitt barn i blund.Om søndagskvelden, når dansenklangvilt fra den nærmeste gård,sine gladeste viser han hjemme sang,mens lille Anna lå på hans fangog drog i hans brune hår.

208Så lakket og led det til krigens åri attenhundred og ni.Ennå går sagn om de trengselskårsom folket da stedtes i.Engelske kryssere stengte hverhavn,i landet var misvekst og nød,den fattige sultet, den rike led savn,to kraftige armer var ingen til gavn,for døren stod sott og død.

Da sturet Terje en dag eller to,så rystet han sorgen av;han mintes en kjenning, gammelog tro:det store bølgende hav. —Der vester har ennå hans gjerninglivi sagnet, som djerveste dåd:«Da vinden kuled litt mindre stiv,Terje Viken rodde for barn og vivover havet i åpen båt!»

Den minste skjekte der var å fåble valgt til hans Skagens-fart.Seil og mast lot han hjemme stå, —slig tyktes han best bevart.Han mente nok, Terje, at båten bar,om sjøen kom litt på tvers:det jyske rev var vel svært å gåklar, —men verre den engelske «man ofwar» —med ørner-øyne fra mers.

Så ga han seg trøstig lykken ivoldog tok til årene hvast.Til Fladstrand kom han i godbeholdog hentet sin dyre last.Gud vet, hans føring var ikke stor:tre tønder bygg, det var alt;men Terje kom fra en fattigjord, —nå hadde han livsens frelse om bord;det var hustru og barn det gjaldt.

Tre netter og dage til toften bandtden sterke modige mann;den fjerde morgen, da solen rant,han skimtet en tåket rand.Det var ikke flyktende skyer hanså,det var fjell med tinder og skar;men høyt over alle åsene låImenes-sålen bred og blå;da kjente han hvor han var.

Nær hjemmet var han; en stakket tidhan holder vel ennå ut!Hans hjerte seg løftet i tro og lit,han var nær ved en bøn til Gud.Da var det som ordet frøs på hansmunn:han stirret, han tok ikke feil, —gjennom skodden, som lettet isamme stund,han så en korvett i Hesnes-sundå duve for bakkede seil.

209

Båten var røpet; der lød et signal,og det nærmeste løp var lukt;men solgangs-vinden blafret skral,—mot vester gikk Terjes flukt.Da firte de jollen fra rælingens kant,han hørte matrosenes sang, — —med føttene stemte mot skjegtensspant,han rodde så sjøen fosset og brandt,og blodet fra neglene sprang.

Gjæslingen kalles de blinde skjærlitt østenfor Homborgsund;der bryter det stygt i pålands-vær,under to fot vann er det bunn.Der sprøyter det hvitt, der glitrerdet gult,selv stilleste havbliksdag; —men går enn dønningen aldri såhult,innenfor er det som tiest smult,med brækkede bølgedrag.

Dit inn Terje Vikens skjekte fór,lig en pil, mellom bròt og brand;men bakefter ham, i kjølvannetsspor,jog jollen med femten mann.Da var det han skrek gjennombrenningens sustil Gud, i sin høyeste nød:«Innerst der inne på strandensgrussitter min viv ved det fattigehusog venter med barnet på brød!»

Rolfsen: Lesebok for folkeskolen. III.

210Dog høyere skreg nok de femtenenn han.Som ved Lyngør, så gikk det her.Lykken er med den engelske mannpå rov mellom Norges skjær.Da Terje tørnet mot båens topp,da skuret og jollen på grunn;fra stavnen bød offiseren «stopp!»han hevet en åre med bladet opp,og hugg den i skjegtens bunn.

Spant og planker for hugget brast,sjøen stod inn som en foss;på to fot vann sank den dyre last,dog sank ikke Terjes trass.Han slo seg gjennom de væpnedemennog sprang over æsingen ut, —han dukket og svømte og dukketigjen;men jollen kom løs, — hvor hanvendte seg hen,klang sabler og rifleskudd.

De fisket ham opp, han førtes om bord,korvetten ga seierssalut;akter på hytten, stolt og stor,stod sjefen, en atten aars gut.Hans første batalje gjaldt Terjesbåt,ti kneiste han nå så kjekk;men Terje visste ei lenger råd, —den sterke mann lå med bøn oggraati kne på korvettens dekk.

Han kjøpte med tårer, de solgteham smil,de ågret med spot for bøn.Det kuled fra øster, til havs med ilstod Englands seirende sønn.Da taug Terje Viken; nå var detgjort,nå tok han sin sorg for seg selv;men de som ham fanget fant særthvor fortet noe var likesom været bortfra hans pannes skyede hvelv.

Han satt i «prisonen» i lange år,det siges: i fulle fem;hans nakke bøyde seg, graat blehans hårav drømmene om hans hjem.Noe han bar på, men ga eibesked, —det var som hans eneste skatt.Så kom atten-hundre og fjortenmed fred;de norske fanger, og Terje med,førtes hjem på en svensk fregatt.

Hjemme ved bryggen han steg ilandmed kongens patent som los;men få kun kjente den gråsprengte mann,som reiste som ung matros.Hans hus var en fremmeds; hvader ble avde to, — han der inne erfór:211«Da mannen forlot dem, og ingendem ga,så fikk de til slutning en felles gravav kommunen, i fattigfolks jord.» —

Årene gikk, og han røktet sin dontsom los på den ytterste ø;han gjorde vist intet menneske ondthverken på land eller sjø;men stundom gnistret hans øyne stygt,når det brød over båer og skjær, —og da mente folk at han var forrykt,og da var det få som uten fryktkom Terje Viken nær.

En maaneskins-kveld med pålands-vindkom det liv i losernes flok;en engelsk jakt drev mot kysten innmed revnet storseil og fokk.Fra fortoppen sendte det røde flagget nødskrik foruten ord.Litt innenfor gikk der en båt overstag,den vant seg mot uværet slag for slag,og losen stod staut om bord.

Han tyktes så trygg,- den gråsprengte mann;lig en kjempe i rattet han grep; —jakten lystret, stod atter fra land,og båten svømte etter på slep.

Lorden, med lady og barn i arm,kom akter; han tok til sin hat:«Jeg gjør deg så rik som du nåer arm,hvis frelste du bær oss av brenningenslarm.» —Men losen slapp ror og rat.

Han hvitnet om kinnet, det lo omhans munn,lig et smil som omsider får makt.Innover bar det, og høyt på grunnstod lordens prektige jakt.«Den sviktet kommando! I båtenened!Mylord og mylady med meg!Den slår seg i splinter — jeg vetbesked —men innenfor ligger den tryggeled;mitt kjølspor skal vise jer vei!»

Morilden brente der skjegten fløymot land med sin dyre last.Akter stod losen, sterk og høy,hans øye var vilt og hvast.Han skottet i læ mot Gjæslingenstopp,og til luvart mot Hesnes-sund;da slapp han ror og stagseilsstropp,han svinget en åre med bladet opp,og hugg den i båtens bunn.212Inn stod sjøen med skumhvitsprøyt — —det raste på vraket en strid —men moren løftet sin datter høytpå armen, av redsel hvit.«Anna, mitt barn!» hun skrek i sin ve.Da bevret den gråsprengte mann;han fattet om skjøtet, drev roret i læ,og båten var fast som en fugl å se,slig fór den i brot og brand.

Den tørnet, de sank; men havetvar smultder innenfor brenningens krets;opover rakk seg en langgrund skjult,der stod de i vann til knes.Da ropte lorden: «Kjend — båensrygg —den svikter, det er ingen flu!»Men losen smilte: «Nei, vær De trygg;en sunket skjekte med tre tønder bygger båen som bær oss nå.»

Der jog et minde om halvglemt dådlig et lyn over lordens trekk, —han kjente matrosen som lå medgraati kne på korvettens dekk!Da skrek Terje Viken: «Alt mittdu holdti din hånd, og du slapp det for ros.Et øyeblikk ennå, og gjengjeld ervoldt — —»Da var det den engelske stormannstoltbøyde kne for den norske los.

Men Terje stod støttet til årens skaft,så rank som i ungdommens år;hans øyne brandt i ubendig kraft,for vinden flommet hans hår:«Du seilte i mag på din store korvett,jeg rodde min ringe båt;jeg træled for mine til døden trett,du tok deres brød, og det falt degså lettå håne min bitre graat.

Din rike lady er lys som en vår,hennes hånd er som silke fin, —min hustrus hånd, den var grov oghard;men hun var nå allikevel min.Ditt barn har gullhår og øyne blåsom en liten Vorherres gjest;min datter var intet å akte på,hun var, Gud bedre det, mager oggrå,som fattigfolks barn er flest.

Se, det var min rikdom på dennejord,det var alt hva jeg kalte for mitt.Det tyktes for meg en skatt så stor;men det veide for deg så litt. —Nå er det gjengjeldelsens timeslår, —ti nå skal du friste en stundsom vel kommer opp mot de langeårsom bøyde min nakke og blekte mitthårog sænkte min lykke på grunn.»

213Barnet han grep og svinget det fritt,med den venstre om ladyens liv.«Tilbake, mylord! Et eneste skritt,og det koster deg barn og viv!»På sprang stod britten til kamppå ny;men armen var vek og mat;hans ånde brente, hans øyne varsky,og hans hår — så kjentes vedførste gry —ble grått i den eneste natt.

Men Terjes panne bar klarhet og fred,hans bringe gikk fritt og stilt.Ærbødig løftet han barnet ned,og kysset dets hender mildt.Han åndet som løst fra et fengselshvelv,hans stemme lød rolig og jevn:«Nå er Terje Viken igjen seg selv.Inntil nå gikk mitt blod som en stenetelv;for jeg måtte — jeg måtte hahevn.

De lange år i prisonens kvalm,de gjorde mitt hjerte sykt.Bakefter lå jeg, som heiens halm,og så i et brådyp stygt.Men nå er det over; vi to er kvitt;din skyldner fór ei med svik.Jeg ga det jeg hadde, — du tokalt mitt,og krev, om du tror du har urett litt,Vorherre, som skapte meg slig.» —

Da dagningen lyste, var hvermannfrelst;jakten lå længet i havn.Med nattens saga taug de nok helst,men vidt fór dog Terjes navn.Drømmenes uværsskyer gråfeiet en stormnatt vekk,og Terje bar atter så rank som fåden nakke som krøktes hin dag hanlåi kne på korvettens dekk.

Lorden kom, og mylady med,og mange mange med dem;de rystet hans hånd til farvel ogGuds fred,der de stod i hans ringe hjem.De takket for frelsen da stormen pep,for frelsen fra sjøgang og skjær;men Terje strøk over barnets slep:«Nei, den som frelste da verstdet knep,det var nok den lille der!» —

Da jakten svinget for Hesnes-sund,den heiste det norske flagg.Litt lenger vest er en skumkleddgrunn, —der ga den det glatte lag.Da tindret en tåre i Terjes blikk;han stirret fra heien ut:«Stort har jeg mistet, men stort jegfikk.Best var det, kan hænde, det gikksom det gikk, —og så får du ha takk da, Gud!»

214Slig var det jeg så ham en enkeltgang,han lå ved bryggen med fisk.Hans hår var hvitt, men han loog sang,og var som en ungdom frisk.Til pikene hadde han skjemtsommeord,han spøkte med byens barn;han svinget sydvesten og sprangom bord,så heiste han fokken, og hjem han fóri solskinn, den gamle ørn.

Ved Fjære kirke jeg så en grav,den lå på en veirhaard plett;den var ikke skjøttet, var sunketog lav,men bar dog sitt sorte brett.Der stod Thærie Viighen medhvitmalt skrift,samt året han hvile fant. —Han lagdes for solbrand og vindesvift,og derfor ble gresset så stridt ogstivt,men med ville blomster iblant.

Henrik Ibsen.