Det var en gang en fant som kom drivende langt nord i skogen, hvor det var saa glisent mellem stuerne, saa der ikke var stor von om hus til natten. Men ret som han gik, fik han se at det lyste mellem trærne; for det var en plads der, og de havde varme paa inde paa gruen. Det skulde være gildt at faa bage sig ved den varmen og faa lidt mellem tænderne, tænkte han, og saa grov han sig frem til pladsen. Der kom en kjærring imod ham. «God aften og vel mødt,» sa fanten. «God aften igjen,» sa kjærringen; «hvor har den karen hjemme?» — «Søndenfor sol og østenfor maane,» sa fanten, «og nu skal jeg hjem igjen, for nu har jeg gaat over hele verden, saa nær som dette 63sognet,» sa han. «Det var vidfarende kar, det,» sa kjærringen; «hvad kunde det være for ærend han havde?» Jo, han vilde laane hus for natten, sa han. «Kunde tænke det!» sa kjærringen; men da var det ligesaa godt han kom sig afsted med det samme, sa hun; for husbond var ikke hjemme, og det var ingen gjestgivergaard, sa hun. «Aa, kjære væne mor,» sa fanten, «du skal ikke være saa vrang og vanskelig heller; for vi er da mennesker begge to, og sin næste skal en hjælpe, tror jeg det staar,» sa han. «Hjælpe!» sa kjærringen; «hjælpe!» sa hun. «Skulde en have hørt sligt! Hvem hjælper mig, tror du, endda jeg ikke har madsmulen i huset?» Nei, nei, han var nok nødt til at søge sig andet husvære, sa hun.
Men fanten var som fanter flest: han faldt ikke for første hugget, og alt det kjærringen skabte og bar sig, saa var han lige ihærdig, han, og holdt ved at gnage som en hund i en skóvet gryde, saa hun maatte give sig til slut ligevel, og saa skulde han da faa ligge paa gulvet natten over. Det var et godt tilbud, og det skulde hun have tak for, mente han. «Bedre paa gulvet uden blund end i skogen og fryse som en hund,» sa han, — for det var en lystig kar, den fanten, og et rim havde han paa rede haand til alle ting.
Da han nu kom ind i stuen, fik han se at det ikke var saa rent usselt for kjærringen som hun sytte til; men hun var nidsk og grisk, det var hun, og en lus til at gnage og klage fra morgen til kveld. Nu gjorde han sig fin, maa tro, og bad saa inderlig vakkert, om han skulde faa sig noget til mad. «Hvor skulde jeg tage det fra?» sa kjærringen: «i hele dag har jeg ikke selv smagt det skapende grand,» sa hun. Men fanten var ful, han. «Aa stakkars dig da, bestemor,» sa han; «da maa du være bra sulten og tom i tarmene da. Ja, saa faar jeg vel selv være den som byder til gilde,» sa han.
«Byde til gilde,» sa kjærringen. «Det er leit at høre lusen hoste i lo-vaatten!» Han saa ud til at kunne byde til gilde han!
«Den som vide far’, blir mangt var, og den som meget har 64set, mister ikke braat sit vet,» sa fanten. «Bedre at være livløs end raadløs,» sa han. «Laan mig en gryde, mor!»
Nu begyndte kjærringen at blive nyfiken, maa tro, og saa fik han gryden. Han slog vand i den og satte den paa varmen, og saa blaaste han, saa luen stod om gryden. Saa tog han frem en femtoms-spiker af lommen, vendte den i haanden tre ganger og la den i gryden. Kjærringen blev storøid. «Hvad skal dette blive?» sa hun. «Spikersuppe,» sa fanten, og begyndte at røre i vandet med tvaren. «Spikersuppe?» sa kjærringen. «Ja-ha, spikersuppe,» sa fanten.
Meget havde kjærringen set og meget havde hun hørt i sine dage, men at en kunde koge suppe paa en spiker, det havde hun aldrig hørt tale om. Det var en kunst for fattigfolk det, og den kunsten kunde hun have lyst til at skille ham af med, sa hun.
«Det ingen vil ha, vil ingen ta,» sa fanten. Men vilde hun lære den kunsten, skulde hun bare se paa, sa han, og saa rørte han i gryden.
Kjærringen til at huke sig ihop, med hænderne paa knærne, og øinene gik rundt, efter som fanten rørte i gryden.
«Dette her pleier at blive en god suppe,» sa han. «Men lidt tynd blir den nu denne gangen, for jeg har hele ugen bare kogt paa denne samme spikeren. Men havde en bare en næve sigtet havremel at lægge i, saa var den sorgen slukt,» sa han. «Men det en ikke kan faa, nytter det ikke at tænke paa!» Og saa rørte han med tvaren.
Jo-men havde kjærringen lidt melrusk ligevel, sa hun, og saa gik hun efter melet, og det var baade fint og vakkert.
Fanten til at røre, og kjærringen til at glo, snart paa ham og snart i gryden, saa øinene var nær ved at springe af skallen paa hende. «Dette her blir suppe at byde fremmede paa,» sa han, og tog næve paa næve og la i. «Men havde en bare havt en bete salt kjød og nogen smaa poteter at lægge i, saa skulde det blive kost for herremænd, om de var aldrig saa kræsne,» sa han. «Men det en ikke kan faa, nytter det ikke at tænke paa!» Og saa rørte han i gryden. —
Aa jo, naar kjærringen rigtig kom til at tænke sig om, saa havde hun nok nogen poteter; ja, hun havde nok en kjødbete ogsaa; og alt dette gav hun fanten. Han til at røre 65igjen, og hun til at glane. «Dette her blir mad som en kan byde de grommeste storfolk,» sa han.
«Skulde en ha set sligt!» sa kjærringen; «og det bare paa en spiker.»
Det var rigtig en tusendkunstner, den fanten. Han kunde mer end drikke ud og sætte fra sig, han.
«Havde en nu havt lidt gryn og en liden melketaar, saa kunde en bede selve kongen smage; for sligt faar han hver evige aften,» sa fanten — det vidste han, for han havde været i tjeneste hos kongens kok, sa han.
«Aa ne-i! bede selve kongen smage!» og kjærringen til at slaa sig paa knærne; hun var rent forfærdet over fanten, saa fin han var! «Men det en ikke kan faa, nytter
Rolfsen: Læsebog for folkeskolen. II.
66det ikke at tænke paa,» sa fanten. Jo-men havde hun lidt gryn, jo, og rent bar for melk var hun ikke heller, sa hun, for den bedste koen hendes havde nylig baaret — og saa gik hun efter baade det ene og det andre. Fanten til at røre, og kjærringen til at glane, snart paa ham og snart i gryden.
Ret som det var, tog fanten op spikeren. «Nu er det færdigt, og nu skal vi holde et rigtigt maaltid,» sa han. «Men til slig suppemad bruger nu kongen og dronningen at tage sig en dram eller to og et stykke smørbrød — i det mindste. Og saa har de dug paa bordet, naar de faar sig mad,» sa han. «Men det en ikke kan faa, nytter det ikke at tænke paa,» sa han og retted paa kroppen.
Men nu var kjærringen blit stor og fin, hun ogsaa, maa vide, og var det ikke noget andet som vanted, for at faa det akkurat som kongen havde det, saa syntes hun det kunde være moro at have det slig en gang, hun med, og lege konge og dronning med fanten. Hun nord i skabet i samme stunden, og frem med brændevinsflaske og drammeglas og smør og ost og spekekjød og kalvedans, saa det blev som til det gildeste gjestebud. Aldrig i sit liv havde kjærringen havt det saa fint, og aldrig havde hun smagt slig suppemad heller — og det bare paa en spiker! Men de aad og de drak, og de drak og de aad, til Jon Blund kom og fæsted sig baade gut og pige.
Nu skulde fanten til at lægge sig paa gulvet. Men det kunde nu slet ikke gaa an, det var nu rent umuligt, mente kjærringen. Ne-i da! en slig storkar maatte da ligge i sengen, sa hun; saa fik hun selv ligge i koven, hun da. «Dette er som i likeste julehelgen,» sa fanten, «og bedre kvindfolk har jeg ikke raakt,» sa han.
«Haa haa, ja! — Sæl den som kommer til godt folk!» sa han og la sig i sengen, og saa sovned han.
Men kaffekoppen var det første han fik i haanden, da han vaagned om morgenen. Og da han skulde til at gaa, gav kjærringen ham en blank daler. «Og tak og tak og mange tak for den nyttige lærdommen,» sa hun.
67«Nu kan jeg faa mig gode dage, siden jeg har lært at koge suppe paa en spiker,» sa hun.
«Aa, den kunsten er ikke saa stor, bare en har noget godt at jevne paa med,» sa fanten, og saa gik han.
Kjærringen stod i svalen og stirred efter ham.
«Slige folk vokser ikke paa hver busk,» sa hun.