Det er med Mikkel rev som med andre tyver. Naar solen gaar ned i vest, da arbeider Mikkel bedst. Han sover om dagen, men naar kvelden kommer, er han lysvaaken. Vaakne er øinene, som ser tvert igjennem mørket; vaaken er næsen, som langveis lugter det som er godt, og det som er galt; vaakne er ørene, som hører den sagteste lyd. Lad os følge ham en kveld, naar han er paa jagt.
Det er lige efter soleglad. Borte i skogbrynet kan du se det fule fjæset hans mellem ungskogen. De store opstaaende ørene gaar hid og did, for at fange lyden; foden er var og klar til at vende. Men alt er stilt. Det er bare en trost som sidder og synger paa furukvisten. Den har set reven, og triller og triller, saa det klinger i skogen. Mikkel skjeler op. «Havde jeg dig bare,» tænker han, «saa skulde jeg nok stoppe munden paa dig;» men han kan ikke naa. Trosten holder sig netop saa høit at han ikke naar op, ikke med det høieste sprang. Det faar være.
28Mikkel er kommen ud paa skogveien. Han snuser og snuser. Har her været nogen som kunde gjøre ham fortræd? Nei, her har ingen været. Afsted igjen; men bare ti tolv skridt, saa stanser han. En sten eller en gren ligger paa veien. Bedst at se nøie paa det. Da kommer en tordivel surrende. Han gjør et hop, rigtig et spræthop, og snart har han det stakkars kræket mellem tænderne, og knaser saa det er en lyst.
Men hys! der er noget som er bedre. Det er en orhøne som kagler der borte. I samme stund sænker Mikkel kroppen, han ligger næsten flad. Han skjælver af bare madlyst, men han smyger afsted som en snile, langsomt og varsomt; han gjør ikke mer støi end skyggen som maanen tegner paa veikanten. Orhønen har nok merket ham ligevel; den kagler høit og flyver væk. Mikkel reiser sig. Han er rent skamfuld. En anden gang faar jeg gjøre det bedre, tænker han.
Og nu er han kommen ud paa en rydning. Her kan han rigtig se sig for; han er fuldt tryg. Men hvad var det? Det er en som piber, ganske sagte. Det er en mus.
Mikkel smyger sig frem, graver i lynende fart jorden op med fremfødderne, og en-to-tre griber han musen. Han leger med den, han lar den springe, og med halen høit i veiret traver han ved siden af; just som den stakkars musen skal ind i et hul, tager han den igjen, og i næste stunden er den et par alen oppe i luften; men førend den har naad marken, har han fanget den. Slig holder han paa en stund. Men saa med én gang er det som han er blaast væk. Hvor er han nu blit af? Jo se bare; borte ved granstubben ligger han igjen, flad som en stok. De skarpe øinene har set en hare, som kommer fra skogen for at beite paa brunen i den stille nat. Dig maa jeg ha, tænker Mikkel. Derfor er det han har trykket sig flad i marken. Haren nærmer sig, men gjør saa med én gang et sprang til siden, med ørene høit i veiret. Han synes det er noget galt paa færde; men han har et skralt og skrøbeligt syn, og han ser ikke at det er hans værste fiende som ligger og lurer paa ham. Han blir roligere. Han 29vil bare have greie paa hvad det er, dette her. Han hopper nærmere og nærmere, næsen vender sig i luften for at veire; men næsen er ligesaa daarlig som øiet. Det ligger jo stille, tænker han. Det er vist en tue; men det er bedst at faa greie paa det, saa jeg kan faa beite i fred. Endnu lidt nærmere. Nu er det nok. Mikkel gjør et langt hop og hugger tænderne i. Der kommer et svagt kvin, og saa er det slut. Stakkars pus er død.