135

Undrer mig paa, hvad jeg faar at seover de høie fjelde?Øiet møder nok bare sne;rundt omkring staar det grønne træ,vilde saa gjerne over; —tro, naar det reisen vover?

Ørnen løfter med sterke slagover de høie fjelde, —ror i den unge, kraftfulde dag,mætter sit mod i det vilde jag,sænker sig, hvor den lyster, —ser mod de fremmede kyster!

Løvtunge apal, som intet vilover de høie fjelde!sprætter, naar somren stunder til,venter til næste gang, den vil,alle dens fugle gynger,ved ikke, hvad de synger —

Den, som har længtet i tyve aarover de høie fjelde, —den, som ved, at han ikke naar,kjender sig mindre aar for aar —hører, hvad fuglen synger,som du saa trøstig gynger.

Sladrende fugl, hvad vilde du herover de høie fjelde?Rede du fandt vist bedre der,136videre syn og høiere trær —vilde du bare bringelængsel, men ingen vinge?

Skal jeg da aldrig, aldrig naaover de høie fjelde?Skal denne mur mine tanker slaa,saadan med sne-is og rædsel staastængende der til det sidste —blive min dødningekiste?

Ud vil jeg! — ud! — o, saa langt, langt, langtover de høie fjelde!Her er saa knugende, tærende trangt,og mit mod er saa ungt og rankt, —lad det saa stigningen friste,— ikke mod murkanten briste!

Engang, jeg ved, vil det række fremover de høie fjelde.Kanske du alt har din dør paaklem? —Herre, min Gud! godt er dit hjem, —lad det dog endnu stænges,og jeg faa lov til at længes! —

B. Bjørnson.

135

Undrer meg på, hva jeg får å seover de høye fjell?Øyet møter nok bare sne;rundt omkring står det grønne tre,ville så gjerne over; —tro, når det reisen vover?

Ørnen løfter med sterke slagover de høye fjell, —ror i den unge, kraftfulle dag,metter sitt mot i det ville jag,senker seg, hvor den lyster, —ser mot de fremmede kyster!

Løvtunge apal, som intet vilover de høye fjell!spretter, når sommeren stunder til,venter til neste gang, den vil,alle dens fugler gynger,ved ikke, hva de synger —

Den, som har lengtet i tyve årover de høye fjell, —den, som ved, at han ikke når,kjenner seg mindre år for år —hører, hva fuglen synger,som du så trøstig gynger.

Sladrende fugl, hva ville du herover de høye fjell?Rede du fant vist bedre der,136videre syn og høyere trær —ville du bare bringelengsel, men ingen vinge?

Skal jeg da aldri, aldri nåover de høye fjell?Skal denne mur mine tanker slå,sådan med sne-is og redsel ståstengende der til det siste —bli min dødningekiste?

Ut vil jeg! — ut! — o, så langt, langt, langtover de høye fjell!Her er så knugende, tærende trangt,og mitt mot er så ungt og rankt, —la det så stigningen friste,— ikke mot murkanten briste!

Engang, jeg vet, vil det rekke fremover de høye fjell.Kanskje du alt har din dør paaklem? —Herre, min Gud! godt er ditt hjem, —la det dog ennå stenges,og jeg få lov til å lenges! —

B. Bjørnson.