En skytter gik engang i skogen. Saa mødte han myrsnipen. «Kjære, væne, skyd ikke mine børn,» sagde myrsnipen. «Hvad er det 59for nogen, som er dine børn da?» spurgte skytteren. «De vakreste børn, i skogen gaar, er mine,» svarede snipen. «Jeg faar vel ikke skyde dem da,» sagde skytteren. Da han kom tilbage, havde han et helt knippe myrsnipe-unger, som han havde skudt. «Au, au, hvorfor skjød du børnene mine ligevel da?» sagde snipen. «Var det dine disse da?» spurgte skytteren; «jeg skjød de styggeste, jeg fandt, jeg.» «Ak, ja», svarede snipen, «ved du da ikke, at hver synes bedst om sine børn?»

En skytter gikk engang i skogen. Så møtte han myrsnipen. «Kjære, vene, skyt ikke mine barn,» sa myrsnipen. «Hva er det 59for noen, som er dine barn da?» spurte skytteren. «De vakreste barn, i skogen går, er mine,» svarte snipen. «Jeg får vel ikke skyde dem da,» sa skytteren. Da han kom tilbake, hadde han et helt knippe myrsnipe-unger, som han hadde skudt. «Au, au, hvorfor skjød du barna mine likevel da?» sa snipen. «Var det dine disse da?» spurte skytteren; «jeg skjød de styggeste, jeg fant, jeg.» «Ak, ja», svarte snipen, «vet du da ikke, at hver synes best om sine barn?»