Det er en gammel sang som begynder saa:
«Ondt ofte lider den fiskermand,»
og det er et sandt ord. Det kan endda gaa med alt som er sommerfiske. At ligge ude paa havet efter makrellen den lange sommernat, det er jo ikke saa slemt; skjønt det kan være surt nok. Men de som skal vaage sig ud til bankerne paa Søndmøre en vinternat, de maa ikke være kvepne. Og de som ligger oppe under Lofoten og faar stormen over sig paa den store brede Vestfjorden, — for mange af dem blir det et dyrt fiske. Det er mange, mange, som ikke kommer levende fra det. Baaden gaar rundt, eller de blir nødt til at sætte bent paa vilde fjorden og fryser ihjel den haarde vinterdag. Slig har det været i hundreder af aar, og slig vil det blive. Men aldrig vil det hænde, at det skorter paa fiskere, saa længe det er fisk. Aldrig vil det hænde, at torsken kommer stimende ind fra havet og gyder sin rogn og stimer ud igjen, og undres paa hvor menneskene er blit af, som pleide at fange den.